Vacio.

Una flor, una lagrima, una opresión en el pecho, poco mas me queda. Nada se quedo en mi lengua ya sin sabor. Escribo con dedos doloridos, retorcidos como ramas viejas. No odio, del amor tengo vivo el recuerdo. Extraño un poco de vino si fuera compartido, una caricia en mi piel si fuera tuya. Cocino sin percibir perfumes cual Beethoven deprimido componiendo lo que nunca será capaz de oir. Resentido, cansado y solo, esperando que amanezca mañana, esta tarde, cuándo quieras, cuando puedas cuando la tristeza te deje. Yo, el peor de todos.

MUYYYY SULMANES

Campo Galiano,Italia, Octubre 29 del año 2006.

Queridos mios, Me parece un poco raro, lo que estoy haciendo en este momento, estoy en una oficina secundaria, en el fondo de unos galpones, por aqui entran y salen camiones, es un lugar de control de entrada y salida de medios y cargas. Aqui no llegan terminales y no hacen falta, escrivo a mano, con lapiz, en un block cuadriculado.
Mas tarde lo pasare al pc y lo mandare, o no . . . Esto que escrivo (me viene la duda) conservará la fuerza que le estoy metiendo? Los puntos de las ies seran pequeños circulitos irregulares? Cierto que no ! ! ! Si diría que el solo hecho de tener un lapiz en la mano, cambia el modo de escrivir que tenemos, es decir, la rabia, la alegria, la anciedad y muchisimas otras cosas se transmiten, por como y con, el estilo de quien las ha descripto, en todos los casos, tambien en el pc. pero verlas escritas a lapiz, con la mina que se ensancha el trazado cuando se la aprieta mas y se aburre en un gris desteñido que solo engorda por que la punta va de apoco perdiendo agudeza no solo requiere reaprender a leer sino y mas bien a gustar un modo de leer. en un manuscrito a lapiz se puede rastrear el momento en que la mina se rompió, tenzada mas del nesesario por un escritor que, por alguna cosa, exasperado; Y el momento en que relajado el remitente saca una nueva punta y esta recorre lijera, sutil el papel, bueno, siempre supe que la escritura a mano era una cosa insustituible que, como sabemos todos, ha estado definitivamente sostituida, yo imagino en futuro , exposiciones artisticas donde se expongan a mo de cuadros, perfectamente enmarcados las obras de un exentrico artista que sabe escrivir a mano (y con lapiz) y la chusma que hace la cola como la hacemos hoy para ver un cuadro del Parmiggianino.
Podemos imaginar el Snob reinvecilido, que intetrpreta los estados de animo del artista como deciamos antes, y da sentido a una particular manchita verde al margen. que en realidad es el efecto involuntario de un golpe de tos mientras, el escritor, de frente al papel, tomaba mate.
De todas maneras, no se escrive mas a mano pero, . . . muchachos! ! ! !
10 segundos despues que yo apriete enter usteden tendran acceso a la carta, y no ed poco, eh? estamos a 15.000 kmts.
Bueno, el motivo por el cual yo aproveche unos minutos de paz en un galpon, en el fondo de la hacienda y me puse a escrivir con ese pedazo de lapiz que encontre alli con un block cuadriculado es que el inicio de noviembre nos manda ya derechito a las fiestas natalizias que estan muy poco antes del fin del año y un evento como el otro nos lleva a reflecciones y cuentas de diverso tenor, unas muy intimas y familiares y otras mas prosaicas. Tiramos las cuentas, nos vemos de frente al «resso conto» del año que ya casi pasò. En lo que me toca en mi individualidad mas feroz , este año escrivì menos que el anterior (cartas) quizas porque estube mas triste, ir al pago me revivio toda la crudeza de la distancia y la nostalgia obtubo el sopra vento, estube, por otra parte mas cerca de úDios y esa es una alegria, pero en general fue un año mas triste, bueno si, pero no de exultar, dejandome la enorme ventaja de que podra, para el proximo, mejorar, y no siempre es asi.
En lo general creo que nunca fuè tan claro, ni siquiera el 11 de septiembre, la inevitabilidad y la magnitud de esta guerra de civilidades que en estos años està apenas comenzando Se hace claro que donde mas se sentira (me refiero a occidente) serà en Europa que por muchas razones es el esenario perfecto por la practicidad que presenta. Ellos reivindican como enemigo a los EE.UU, pero no es verdad, el enemigo que han elegido es el occidente cristiano, y quienes la iniciaron por intereses economicos a todos conocidos, ya no la controlan mas, se les fue de las manos. Hoy en Europa hay decenas de millones de trabajadores inmigrantes musulmanes (mayoritariamente muysulmanes) el 90 % de las niñas adolesentes que llevan el velo, no lo hacen por obedecer al iman del barrio, quieren llevarlo.
Quieren dar testimonancia permanente de partenencia geografica, racial, cultural y religiosa. No, no los obliga nadie, ! ! Esta es mi tribu! ! parecen gritar, y obtienen horarios de trabajo diverso para el mes del ramadam, y piden espacio para levantar mezquitas, y exigen sea quitado el crusifijo de las aulas escolasticas.
Cuando en nuestras ciudades Europeas, cuna y custodia de nuestros simbolos relijioso-culturales mas importantes, se juntan a rezar, no son nunca menos de 3 o 400 mil. Luego nos miran con desprecio y sobervia, nosotros, comedores de chancho, bevedores de vino, con esposas e hijas que se descubren cuello y piernas sin avergonzarce de su impuridad y toman cerveza en el bar, fumando con las piernas cruzadas, no somos capaces de llenar nuestras iglesias mientras ellos no encuentran iglesias suficientemente grandes para contenerlos. Y son una minoría aqui! ! ! ! no llegan al 10 %.
Hoy, cada fabrica europea co mas de 20 operarios, es una trinchera musulmana. Diez años atras me preguntaba por que Italia no abastecia su nececidad de mano de obra extranjera en la latinoamerica cristiana, eran los tiempos en que el fenomeno comenzaba su aceleración, hoy lo piden los cardenales por t.v.
Esta Italia que contiene el Vaticano (si de simbolo occidental y cristiano queremos decir), por decenios gobernada de una izquierda retrograda (la de hoy lo es menos) ha favorecido la inmigracion musulmana (poniendo trabas a las otras corrientes) con el objetivo de restar poder al Papa. No se si es definitivamente tarde, quisiera que no, pero todos los signos son que a esta altura cuando se desate la «guerra santa» en suelo europeo, sera dura, muy dura, dura al punto tal que nada tornara a ser como es hoy.

Pocos meses atras controlaba en la ciudad de Modena, una mudanza que hacian mis operarios para un cliente. Los elevadores externos de carga, los habiamos puesto delante de un negocio de telefonia de unos nord africanos muy morochos que se juntaban alli con sus amigos y tiraban la basura a la vereda y pishaban conta la pared, para horror de los vecinos y pasantes.

Uno de nuestros operarios, Marroquí y naturalmente musulman, los miraba con desprecio y se lamentaba entre dientes, yo le dije a un cierto punto; Atento Mohamed que esos son musulmanes como vos, Se le transformo la cara, el odio y la violencia contenidos lo hacian parecer otra persona, me dijo musulmanes esos? esos toman cerveza, y lanzo su insulto peor: esos son cristianos ! !
Ese dia supe con quien compartiria mi trinchera y supe que a la hora justa el amigo Mohamed, el docil Mohamed, el obediente y trabajador Mohamed no dudaria ni medio segundo en apuntar su fucil y disparar contra de mi.
La civilidad europea, puesta a la prueva se re-encuentra con todos sus viejos odios y todas sus contradicciones sin resolver, los gobiernos balbetan, un dia por una parte hacen leyes de una permisividad inconsiente y al otro dia hacen una de neto corte razista y la gente por la calcalle desempolva el odio de los abuelos y en muchos casos tienen mucha razon.

Creanme, nuestra latinoamerica es mucho mas civil, conservemosla asi, dejemos que todavia, cuando debemos alquilar un salon para el cumpleaños de 15 de nuestra hija, pidamos presupusto a la sociedad Sirio Libanesa, a la Italiana, la Española y a la Isrraelita y que en cualquiera que nos pase el mejor precio y servicio, comamos, bailemos y brindemos con igual felicidad por el festejo.

Aqui no es asi.
Yo, el peor de todos.

Noi, blanco e nero.

No los olvides.

Calienta el sol de modo diverso
pero en todas partes calienta.
Calienta el sol en modo diverso
pero en todo tiempo calienta.
No dejo de calentar en los 70
si no que sus rayos tardaron mas
para que todos los hijos lo sientan.
por los muertos no te preocupes
que para eso sabian que morian.
por los muertos no te preocupes
pero por favor, no te los olvides.

Yo, el peor de todos.

Idea.

Fué como una luna llena que aparece de pronto,

que iluminádolo todo me dejó al descubierto,

titubeante, incomodo y culpable de mis culpas,

avergonzado de  desnudez repentina y tonta.

Fué así, de pronto, sorpresiva y avasallante ,

desnudó de golpe todas las culpas viejas.

Lo peor de todo fue la inocencia que mostró

empeorándolo todo, haciéndolo parecer estúpido,

la culpa, las culpas, las unas y las otras.

me dejo sorprendido y sonrojado al irse llendo,

solo y sin arrepentimientos nuevos, solo con migo .

Yo, el peor

 

Cara y cruz

Es como a veces pasa

Es, como lo vemos pasar.

Yo lo he visto pasar psicodelico,

De entusiasmo infinito lo vi pasar,

De pavo frío me toco verlo aveces.

De coraje me pareció que pasaba

Y me sentí eufórico.

De borrasca tenebrosa fue algunas veces

Y me sentí capaz.

De ternura cuando maduraba

Y fui definitivamente mejor.

De ruda soberbia viví la parte del triunfo

Y termine comprendiendo desde el suelo.

Y veo ahora descarnado pasar las vidas

Y se que envejezco.

Satisfecho lo veo ahora irse por donde vino

Y finalmente me se mejor.
Yo, el peor

Cabalgata sexagenaria

Viene de canto ajeno y cabalgata tranquila,

Viene de cactus en cactus y se corona en flor roja,

Cambia, siempre cambia y sigue con sed y sigue aprendiendo,

Viene mintiendo y contando como si supiera lo que esta por aprender,

Viene de nacimiento en muerte y viceversa, mi vida, mentida, aprendida y

aprehendida.

Yo, el peor de todos.

Misael de la picana

Como las pestañas de Alicia,

la elegancia natural de mi gato,

el lago con su pato

y la caída del pelo de juan Carlos,

Como el pan que vendió Casimiro

como las medias de correr por la mañana

el aliento podrido en tu ventana

y los pimientos quemados de Julian

como la hornalla olvidada bajo la pava

como el ruido de ruedas en la grava

las torres de Genova y el castillo de Aragon.

las fotos que descansan en el arcón.

como el cóndor majestuoso y caído

el bronceador untuoso

así estas tu Misael, tieso.

un mal recuerdo, solo eso.

yo. el pior.

De la noche a la mañana

 

Como un ladrón arrepentido,

Por aun, que habiendo vivido,

no todos los delitos he cometido.

No he robados todos los besos que tenias,

peor aun, no he robado ni los queridos.

peor todavía , no robe ni los ofrecidos,

pero no todo fue de esa manera

he forzado la puerta de tu velero

llegue y no encontré la entrada abierta

patee el tablero y fui tuyo todo entero,

de la noche a la mañana

del palacio a la cabaña

de la ruina a la riqueza

del corazón a la cabeza.

yo, el pior

 

Descomplicandome.

Creo que tuve miedo

miedo de recordar

lo que había que recordar.

y recordándome amé

y reconociéndome temí.

amé saber que valiente,

dolió que también cobarde.

alegra saber que el amor,

duele que también el odio.

orgullo al recordar que leal,

tristemente también traidor.

Transparente el espejo,

transparente la ventana,

donde reflejo,

donde me espío,

me estudio y reconozco

y a pesar de todo, contento

y con todo balance y aceptación.

promesas que se debieron cumplir,

mentiras que no había que decir,

abrazos que se debían dar,

palabras que el viento,

esperanzas que el olvido,

principios que la prisa,

lo importante….

por lo urgente.

Si, la vida atropella.

Menos mal.

yo el pior

Se cae como de …

Se cae como de la cama
pero no estaba en ella,
se levanta sin haberse caído
mira sin que la luz este allí,
se pinta los labios y las unas
se perfuma de patchouli,
y sale a la noche gris.
Los taxis la rechazan
y las lamparas semaforiles
no le guiñan de ningún color

ni tres ni dos ni uno.

Llega donde no pretendía,
descubre cuanto podía,
se ennoblece revolcándose
por saberse sacudir el fango,
el odio,
la ira,
la rabia.
Plena en el canto matutino
de esa noche,
se reconoce en el canto
en la risa,
en la caricia.
Crece de adolescente
a plena mujer,
y es eso, ni mas ni menos.
ella.
Pablo Enrique Punta Costanzo

Arbol

La vio caer despacio
acunada en la falta de viento
tocar la tierra suavemente
y quedarse quieta
la vio en el invierno quedar tapada
cubierta de nieve y de barro
y no vio el nuevo árbol
que de su memoria nacía
ni lo vio hacerse grande y sombrío
por que fue ese el invierno suyo
el ultimo frío.
Yo, el mas pior.

Con que mirar

Con que ojos miraré

cuando mi valva  ya abierta,

me empuje a la luz?

como sabré donde debo ir

cuando desde el aire,

contemplándote te vea

y seas lo mas luminoso que vea?

A tu regazo dirigiré mi deseo

de calor en el cuerpo frío,

al viento mis ojos

cerrados por tu mano.

Con que oídos escucharé

la música que me pondrás

cuando ya descarnado vuele?

Cuando sin ojos vea,

sin oídos oiga,

sin sangre me caliente,

sin latido aun te ame?

cuando esta luz se apague

para que se encienda otra?

Para que el recuerdo viva,

que haré para pensarte

con mi mente ya apagada?

Pues encenderé otra!!!

y abriré otros ojos

y utilizaré otros oídos

y de otra piel de aire me vestiré.

Pero una cosa una cosa no cambiara

y me unirá al mundo todavía,

sera el amor que he sentido en estos días,

en el te estaré esperando paciente

para irnos juntos cuando llegues,

para siempre de los hombres al olvido.

Yos.

 

Ale lu ya

Cae el pétalo sin flor que lo sostenga,

deja en el aire perfumes que lo empobrecen,

sale de pronto entre los rayos de luz

el milagro extraño del color en el mundo de hoy,

toca tierra mojada y queda nada bajo la pisada,

ni pétalo, ni perfumes ni color.

Fuera de la metáfora y con un pétalo menos,

brilla al sol la flor,

como ayer y mañana también.

Yo, el mas pior.

Hoy

Se cae de pronto en la calle desierta.

Resbala en el hielo y se hiere,

sangra y se levanta aturdido.

Mira alrededor y desconoce ,

el entorno no es suyo, no recuerda.

Regresa por donde llegó y se cura,

se desinfecta y mira en el espejo,

asustado se da cuenta que no es él,

que sus rasgos y recuerdos son ajenos.

Nada le pertenece en ese lugar

y nunca le perteneció, presiente.

La colcha, la cama. Nunca elegidos.

Solo una de las toallas tiene un color,

un brillo propio, reconocible, inolvidable.

Encuentra unas llaves de automóvil

y toma el ascensor que lleva  al garaje,

lo encuentra y sube, se dirige como siempre

al trabajo de algún otro que nunca será él.

Yo, el pior.

Nuestra carne

He sentido penetrar en mi carne

la bala que te matò,

senti claramente desgarrar,

oli con mi nariz la sangre.

Y ya no te mataba,

no te desgarraba y derramaba.

Ahora nos mataba.

y vos que has muerto

sigues muriendo,

como yo.

El peor.

Del como.

Se trato de no quedarse  atrás,
de que el tren no se pierda,
que el baño se mantenga limpio
las toallas secas y perfumadas,
la heladera llena de cosas.
Solo de eso y otro poquito,
los amigos vivos y presentes,
los teléfonos calientes
las comidas compartidas
los baños renovados
los trenes donde ellos quieran
y yo también,
de eso se ha tratado
y salio bastante bien.
yo el pior.

El diario no habla de ellos.

Puedo ahora mismo, ya sin perdida de tiempo

dejar el nicho que ocupo en mis espejos,

bajar desnudo a la calle y dejarla al descubierto,

dejar el mundo a su juicio enloquecer todavía

sin dejar de caminar ni detenerme a pensar,

como nunca antes de hoy he hecho,

abandonar a su tristeza una lechuga en el plato

saltar sobre la cama asta cansarme y mas,

asta cansarte y enojarte a la lagrima cristalina.

lo que no puedo esta mañana aunque lo intento,

es dejar de cantar el grito ensangrentado,

la garganta rota seguirá gritando cuando muera,

y el grito sera aun en sueños, el marca paso de mi vida,

Grito que te amo y que los odio

que mi grito grita de dolor y de angustia grita

mientras un niño hambriento aquí en Europa

ocuparía todas las portadas y los títulos todos tendría,

once millones de infantes muriendo en África de hambre,

sin tiempo a ser clasificados de ternuras

sin fuerza para expresar el grito de la foto

sin ganas ya de continuar en este mundo,

no proponen ni un solo titulo en los diarios.

los diarios que hoy hablan de ti y de mi,

no nombran ese eclipse deÁo.-

renunciar es pecado.

Cuando y como.

Pude hoy, despertarme sin haber dormido

caer del alto sin haber subido

bajar al profundo sótano del abismo

empezar de pronto a ser yo mismo.

Soy si quiero, aire viciado bajo tu falda,

una rama rota  pero aun inalcanzable, alta.

un suspiro almacenado por un siglo

un matón a sueldo de la pasma

un gramo de gloria en la virome

un salto desde aquí asta allá.

la ventana abierta.

la boca cerrada.

cuando y como.

como dispongas.

yo el pior.

Mi ajeno recuerdo.

Acabó de pronto la bajada, dejò de caer
y apoyò un pie en la tierra firme
la tierra modesta que lo vió nacer
se miró en torno y fatigó a conocer,
ni un árbol, ni una flor le dio saludo
miro la plaza ajena y se sintió desnudo
en torno: la escuela y la catedral,
la panadería del turco y el bar
la cancha y el teatro del colegio,
ni su calle asfaltada ni su misma casa,
nada sintió propio y camino todo el día.
recorrió los recuerdos a pasos firmes,
urgó en cada cosa idealizada que guardaba
y no estaba, nada había de suyo, nada.
paso frente al cementerio de los huesos
donde no descansan ni memorias ni anécdotas,
llego al lago para ver la primera cosa,
lo inmutado de su recuerdo estaba allí
El lago y su paisaje en blanco y negro
transfigurado de la tormenta, como siempre,
bajo el viejo tilo encontró la tumba de su perro
se sentó a la sombra del sol ausente y descansó
finalmente llegado a casa, terminado el viaje.
Yo, el peor de todos.