Se cae de pronto en la calle desierta.

resbala en el hielo y se hiere,

sangra y se levanta aturdido.

Mira alrededor y desconoce ,

el entorno no es suyo no recuerda.

Regresa por donde llegó y se cura,

se desinfecta y mira en el espejo,

asustado se da cuenta que no es él

que sus rasgos y recuerdos son ajenos.

Nada le pertenece en ese lugar

y nunca le perteneció, presiente.

La colcha, la cama. Nunca elegidos.

Solo una de las toallas tiene un color,

un brillo propio, reconocible, inolvidable.

Encuentra unas llaves de automóvil

y toma el ascensor que lleva  al garaje,

lo encuentra y sube, se dirige como siempre

al trabajo de algún otro que nunca será él.

Yo, el pior.

Aunque los escalones duelan uno por uno y la escarcha ya se haya re-formado una enesima vez en estas 6 de la tarde, 18 horas del 27 de maezo del año de 2430, unos 400 despues de mi, estoyu contento de subir los peldaños, de abrir la puerta, de haber llegado y estar todavia en alguna parte, repitiendo gestos mios, humores que me petenecen y aqui en este que se yo se quedan, por ahora que es igual que para siempre.
yo, el peor de todos

Puedo ahora mismo, ya sin perdida de tiempo

dejar el nicho que ocupo en mis espejos,

bajar desnudo a la calle y dejarla al descubierto,

dejar el mundo a su juicio enloquecer todavía

sin dejar de caminar ni detenerme a pensar,

como nunca antes de hoy he hecho,

abandonar a su tristeza  una lechuga en el plato

saltar sobre la cama asta cansarme y mas,

asta cansarte y enojarte a la lagrima cristalina.

lo que no puedo esta mañana aunque lo intento,

es dejar de cantar el grito ensangrentado,

la garganta rota seguirá gritando cuando muera,

y el grito sera aun en sueños, el marca paso de mi vida,

Grito que te amo y que los odio

que mi grito grita de dolor y de angustia grita

mientras un niño hambriento aquí en Europa

ocuparía todas las portadas y los títulos todos tendría,

once millones de infantes muriendo en África de hambre,

sin tiempo a ser clasificados de ternuras

sin fuerza para expresar el grito de la foto

sin ganas ya de continuar en este mundo,

no proponen ni un solo titulo en los diarios.

los diarios que hoy hablan de ti y de mi,

no nombran ese eclipse de mar,

para callar el horror del egoísmo

para no hablar de el y de aquel.

yo.-

 renunciar es pecado.